风从光秃秃的灌木丛里钻过来，卷起几片碎叶。

他往前迈了半步，声音压低了些：“咱俩先处着，不急着告诉老人。

处一处，处明白了再说。”

他们沿着冻硬的小路走到村口的老槐树下。

树干上还留着夏天孩子们刻的歪斜字迹。

他站定，忽然觉得刚才那番话听着不太对劲——怎么像在哄不懂事的小姑娘？

“……那行吧。”

她的应答比呼吸声重不了多少，说完就把脸埋进围巾里，只露出通红的耳尖。

他瞧见她这副模样，心里那点逗弄的心思又冒出来：“妹子，刚说啥？我没听真。”

“哎呀！”

她跺了下脚，冻硬的地面发出闷响。

脑袋却用力点了两下，围巾穗子跟着晃。

他笑起来，扬了扬手里的相片：“那我回了。

不送送我？”

“慢走。”

她声音从毛线织物里透出来，闷闷的。

他拎起脚边的铁皮罐子转身，步子迈得又大又稳，鞋底敲在土路上咯噔咯噔响。

走出十几步回头，她还站在老槐树下，像个钉在黑白照片里的剪影。

罐子在他手里晃荡，里面的东西撞出零碎的响动。

晨雾还没散尽的时候，何雨柱己经出了门。

网兜在他手指上勒出浅红的印子，他却不觉得疼，反而哼起一段没有词的调子。

路过早点摊时炸油条的香气扑过来，他深深吸了一口，觉得连油烟气都透着股喜庆味儿。

冉老师。

他在心里把这三个字掰开揉碎地念了一遍。

有文化的人，说话该是什么声调？笑起来该是什么模样？他想着自己那间朝南的屋子，想着每月按时发下来的工资单，想着户口本上那个鲜红的印章——这些硬邦邦的东西堆在一起，难道还垒不出个像样的未来？

后厨的灯早就亮了。

马华正站在案板前切冬笋，刀起刀落又快又匀。

听见脚步声抬头，看见师傅脸上那副神色，手里的刀顿了顿。

“师傅今儿个遇上喜事了？”

何雨柱没答话，只把网兜往墙钩上一挂，那调子哼得更响了些。

后厨里弥漫着油烟气，马华手里的刀没停，切菜的节奏像钟摆一样稳。

他眼角瞥见师傅何雨柱哼着小调走进来，那条洗得发白的围巾往脖子上一绕，动作利落得像戏台上甩水袖。

椅子腿刮过水泥地，发出短促的吱呀声，何雨柱整个人陷进椅子里，端起那只磕掉了几处瓷的缸子，慢悠悠地啜了一口。

“师傅，今儿是捡着钱了？”

马华没抬头，刀刃贴着青瓜划过，薄片簌簌落下。

何雨柱把缸子往桌上一搁，声音里透着压不住的轻快：“比捡钱强。

你小子啊，明天说不定就能见着师娘了。”

刀锋在半空顿了一瞬。”上回不是说黄了么？秦姐家那表妹……”

“啧，别提那个。”

何雨柱摆摆手，脸上那点笑意淡了些，“农村户口，没成。

缘分没到。”

“那这是……又有人给牵线了？”

“用不着谁牵。”

何雨柱脊背挺首了些，手指在膝盖上敲了敲，“这回是正经介绍认识的。

冉老师，知道不？人家答应见一面了。”

“老师？”

马华终于转过脸，手上还捏着半截青瓜，“真有您的。

这要是成了，咱后厨可算出了个文化人女婿。”

“什么叫‘要是’？”

何雨柱眉毛扬起来，“就凭我这条件，那还不是十拿九稳的事儿？你小子等着掏份子钱吧。”

马华嘿嘿笑了两声，转回去继续对付那堆菜。

刀刃撞在砧板上的声音密密响着，像下雨。”老师好，体面。

就是没想到……师傅您能找着这样的。”

“你这话我怎么听着不对味？”

何雨柱身子往前倾了倾，“合着我配不上？”

“哪能呢！嘴瓢了，师傅您别往心里去。”

马华缩了缩脖子，刀落得更快了，“我是说，冉老师那样的，肯定挑。

师傅您有本事，厨艺好，饿不着。”

何雨柱鼻子里哼了一声，没再追究。

他脑子里己经飘到别处去了——书香门第，说话轻声细语的，手指头肯定细白，不像整天泡在油水里的。

他咂了咂嘴，仿佛能尝到某种清甜的滋味，跟后厨这股厚重的咸油气截然不同。

这时，墙角的喇叭忽然刺啦响了几声，一个女声钻了出来，字正腔圆地念着通知。

下午提前收工，全体都得去大礼堂开会。

“又开？”

马华嘟囔，“上回那检讨会可够呛。”

“这回不一样。”

何雨柱嘴角扯开一个笑，眼里闪着光，“这回是看别人丢脸。

热闹，你得去，必须去。”

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